Светлый двор , блеск окна через затвор,
Среди петель , где на пробор, вьется щёголь на измор.
Блеск окна, да светлый вздор..
Хрустит трава, да вьется он.
Треск стекла , да меркнет хор,
Горит мечта, сломав в упор.
Не дав отпор на местный вздор, сплотив в декор, тот ясный ком, что так звенел перед окном.
Щёголь и моя депрессия
© Copyright: Максим Геннадьевич Тихомиров, 2024
Свидетельство о публикации №124071104100
Свидетельство о публикации №124071104100
Рецензии