Ни в тридцать три, ни в тридцать семь, ни в сорок два.
Ирония судьбы. Полоска света,
К концу пути, заметная едва,
Ещё ведёт никчёмного поэта.
Который может вовсе не поэт,
Дожить поэт не может до склероза.
А если так, то до конца, на свет,
Рифмуя снова "слёзы" и "берёзы".
На шее не затянется петля,
И пуля-дура не пробьёт коробку.
Поклонницы по мне не заскулят.
Я снова выбью из бутылки пробку
И крикну во весь голос, на весь зал:
- Я не поэт, друзья! И слава Богу.
Я жил, живу и жить не завязал,
Ну и пишу, конечно, по немногу.
Ни в тридцать три
© Copyright: Рассадин Николай Юрьевич, 2024
Свидетельство о публикации №124071103819
Свидетельство о публикации №124071103819
Рецензии
