Она умирала внутри,
А ему было всё равно.
Он уже не хотел говорить с ней,
Только срывать с неё одежду
И брать то, что он считал своим.
Подминая под себя тесто тела,
Он часто и громко дышал,
Но не думал о её внутреннем состоянии.
А просто делал своё грязное дело.
И когда её не стало,
Он практически не заметил.
Просто пришёл и громко бросил:
-Где моё?
Не замечая, что по полу течёт,
Растворяясь блёклыми красками
Чья-то потраченная жизнь.
На него.
На пустоту.
10 июля 2024 г.
***
© Copyright: Маргарита Дубасова, 2024
Свидетельство о публикации №124071101286
Свидетельство о публикации №124071101286
Рецензии
