Ухватиться за жаркое солнце,
обжигаясь, руками мять.
Мое солнце от этого прется.
Солнце хочет и дать и взять.
На ладонях - такие ожоги,
я бы вам таких не желал.
Потому что вас очень много,
потому что я долго ждал.
Потому что одно, это солнце.
Я его не отдам никому.
Я в себе воспитал уродца
и закинул его в тюрьму
бестолково танцующих мыслей
среди мяса, воды и костей.
Мысли пляшут и скачут числа,
а тюрьма - все тесней, тесней.
Мой урод потому и жадный,
несвобода и все дела.
Нелюбовь, не судьба, ой, ладно.
Просто так не хватает тепла.
Не отпустит он это солнце.
Он его не отдаст никому,
На свободу пустил уродца,
Он - запрятал меня в тюрьму.
Солнце греет его, смеется,
надо мною да и вообще.
Хорошо им. И мне, пропоице.
Вот такой порядок вещей.
Порядок вещей
© Copyright: Пашка Ануфриев, 2024
Свидетельство о публикации №124071005613
Свидетельство о публикации №124071005613
Рецензии