Кто я сам себе?

Этот стих не наводит на смысл,
Этот стих не горит и не тонет в воде.
В моей голове лишь одна мысль:
"Кто я сам себе?"

Для чего предназначен мне путь,
И кому нужен в этом проклятом мире?
Сейчас бы разобраться, и понять всю суть,
Но я стою подле зеркала в пустой квартире.

Куда мне идти, и куда я иду,
Что я имею, и сколько сорву?
Пачка денег на мою череду,
И я кого угодно за них разорву.

Без чувств, без эмоций, без цели внутри, Я будто враг сам себе настолько,
Что после слов: "Сыпется твоя жизнь, смотри!"
Мне было плевать бы на столько.

Не верится что я - это я,
А жизнь состоит из материальных целей.
Углубится в творчество, и не найти себя -
Отличное чувство не быть серым, среди стада трелей.

Идти против системы,
Идти напролом, не сдаваться.
В голове по итогу дилеммы,
А от них нужно всегда высыпаться.

-Получается что, сон лучшее лекарство?
В крепком небытии находится и верить,
Что на самом деле жизнь не коварство?
Хочется безграничной ценою поверить.

А справедливость ради чести поднять?
Жизнь для угольщика - стыд, жизнь для депутата - сказка,
Что в мире все равны, и всем не плевать,
Куда им тыкнет начальника указка.

Бытует мнение, что всё вокруг прекрасно,
Что нужно это лишь найти.
Конечно, говорить правду - опасно,
Поэтому - лучше пасть заткни!

Учёба, дом, работа, дети,
Кромешный день бесконечного цикла,
Удары занося как будто плетью,
Надежда на настоящую жизнь погибла.

Не выбиваться из колеи дураков никчёмных,
Не быть другим средь стада,
"Мы написали свод законов скромных,
Что все ваши мечты - не правда".

Неуважение к друг другу,
Враньё и лицемерие стыдливых масок,
"Никто не тронь мою супругу!"
Хотя вчера она сама хотела иных красок.

"Зачем придумывать, зачем пытаться?"
Кому не нужно - не придёт.
Никогда с тобой не станет считаться,
Этот праздничный "улёт".

Вот он я, настоящий, без маски,
Я не ангел и не враг,
Интересы к жизни утратив краски,
Я всё равно не подниму белый флаг.

Почему? Да всё просто:
Жизнь - это искусство,
Дни - это мираж страниц,
Классическое сочетание ублюдства,
В рассвете сил, не видя настоящих лиц.

"Другого мира, другой жизни,
Ты не надейся даже и найти!"
Скажу: "уж лучше так, казни,
Чем падалью свой путь пройти".

Стремиться заработать,
Не жалеть себя, не чувствовать вины.
Никто не хочет усердно работать,
Но все хотят смотреть с вышины.

И что в итоге? Что в конце?
Каков исход нас поджидает сверху?
Холодный ветер на торце,
И страшный гул ночного вихря...