Для чего смерти коса

Стоял в деревне тихий летний вечер.
Заканчивал кузнец свои дела.
Вдруг в кузницу подул холодный ветер,
И на порог заказчица вошла.
В длиннющем платье, в тёмном капюшоне,
В руке блестит огромная коса.
На кузнеца смотрели отрешённо
Её пустые чёрные глаза.

– Ну здравствуй, – нежелательная гостья
Застенчиво приблизилась к нему, –
Ты извини, что я к тебе так поздно,
Я ближе к ночи дальше побреду.
Кузнец опешил: «Стало быть, так быстро
Настал мой роковой предсмертный час?»
И с грустью произнёс: – Дай хоть проститься
Мне со своей семьей в последний раз…

– Ты не спеши, – с улыбкой смерть сказала,
– Я по другому случаю пришла. –
Во всей округе, как бы ни искала,
Я кузнеца добрее не нашла.
Вот и явилась я к тебе по делу,
Да с просьбой наточить мою косу.
А то она, бедняга, заржавела,
Ведь пятый век с собой её несу.

«Фух, пронесло» – вздохнул кузнец тихонько.–
Так уж и быть, тебе я помогу.
Давай косу, сама присядь в сторонке,
Не гоже дело делать на бегу.
Присела смерть на лавку у забора
И стала ждать орудие своё.
Кузнец точил косу, а сам с укором
Косился взглядом в сторону её.

– Чего косишься? – смерть его спросила, –
Аль хочешь мне вопрос задать какой?
– Вот интересно, скольких ты убила
За годы этой жуткою косой?
Смерть побелела: – Скольких я убила?
Ты, видно, шутишь надо мной, кузнец!
Я столько мёртвых к Богу проводила,
Когда настал на свете их конец!..

В последний час всегда была я рядом,
Несчастных ободряла, как могла.
Кончины вашей даром мне не надо,
Ведь вы вполне решаете дела
Без моего участия… бомбите,
Стреляете друг в друга день и ночь…
Процесс таких чудовищных событий
Увы, мне не под силу превозмочь.

И мне лишь остается только малость –
Приходится вас только забирать…
Давай косу! С тобой я заболталась.
А мне еще букеты собирать.
Обидевшись на это обвиненье,
Смерть повернулась к кузнецу спиной,
Смахнув с лица ему на удивленье
Слезу своей костлявою рукой.

– Постой! – сказал кузнец, – Прошу, так дай же
Мне на вопрос разборчивый ответ:
Зачем тебе коса, ведь в в ней тогда уж,
Выходит, толку никакого нет?
– Секретов нет, – сказала смерть, – отвечу
На твой вопрос заведомо простой:
Дорога в рай, увы, на этом свете
Давно высокой заросла травой.