Для чего смерти коса

Стоял в деревне тихий летний вечер.
Заканчивал кузнец свои дела.
Вдруг в кузницу подул холодный ветер,
и на порог заказчица вошла.

В длиннющем платье, в тёмном капюшоне,
в руке блестит огромная коса.
На кузнеца смотрели отрешённо
её пустые чёрные глаза.

– Ну здравствуй, – нежелательная гостья
застенчиво приблизилась к нему, –
Ты извини, что я к тебе так поздно,
я ближе к ночи дальше побреду.

Кузнец опешил: «Стало быть, так быстро
настал мой роковой предсмертный час?»
И с грустью произнёс: – Дай хоть проститься
мне со своей семьей в последний раз…

– Ты не спеши, – с улыбкой смерть сказала, –
я по другому случаю пришла.
Во всей округе, как бы ни искала,
я кузнеца добрее не нашла.

Вот и явилась я к тебе по делу,
да с просьбой наточить мою косу.
А то она, бедняга, заржавела,
ведь пятый век с собой её несу.

«Фух, пронесло!» – вздохнул кузнец тихонько.–
Так уж и быть, тебе я помогу.
Давай косу, сама присядь в сторонке,
не гоже дело делать на бегу.

Присела смерть на лавку у забора
и стала ждать орудие своё.
Кузнец точил косу, а сам с укором
косился взглядом в сторону её.

– Чего косишься? – смерть его спросила, –
аль хочешь мне вопрос задать какой?
– Вот интересно, скольких ты убила
за годы этой жуткою косой?

Смерть побелела: – Скольких я убила?
ты, видно, шутишь надо мной, кузнец!
Я столько мёртвых к Богу проводила,
когда настал на свете их конец!..

В последний час всегда была я рядом,
несчастных ободряла, как могла.
Кончины вашей даром мне не надо,
ведь вы вполне решаете дела

Без моего участия… бомбите,
стреляете друг в друга день и ночь…
И силу этих роковых событий
мне никогда, увы, не превозмочь.

И мне лишь остается только малость –
приходится вас только забирать…
Давай косу! С тобой я заболталась.
А мне еще букеты собирать.

Обидевшись на это обвиненье,
смерть повернулась к кузнецу спиной.
Смахнув с лица ему на удивленье
слезу своей костлявою рукой.

– Постой! – сказал кузнец, – Прошу, так дай же
мне на вопрос разборчивый ответ:
Зачем тебе коса, ведь в ней тогда уж,
выходит, толку никакого нет?

– Секретов нет, – сказала смерть, – Отвечу
на твой вопрос заведомо простой:
дорога в рай, увы, на этом свете
давно высокой заросла травой.