Болезнь

Я никогда не буду с тем, кто нравится.
И как бы не смотрела, у меня не получается.
Когда мне кажется красивым, интересным человек.
Ему не нравлюсь и не интересна я.
Я вижу свет в таблетках из аптек.
Глотаю слезы, задыхаясь, втихаря.
Возможно я всегда люблю не тех?
Ни разу не настиг меня успех.
Любила либо я, либо меня.
Конечно, с кем общалась хорошо,
Мне начинало нравится всё то,
Что делал тот, кого интересовало.
Как жизнь моя. И всё же напрягало.
Что те, кто кажется мне классным,
Меня не замечают. Всё напрасно.
Возможно мы общались поначалу,
Но всё так быстро угасало, исчезало.
А кто-то даже не взглянул в моё лицо
И сердца кузница наполнилась свинцом.
Я никогда не буду с тем, кто нравится.
И как скажи мне с этим справиться?
Даю я шанс, общаюсь с теми, кто совсем,
Не входит в мои предпочтения. Всё тлен.
Потом, конечно, я меняю мнение.
И тот кто был противен, сквозь сомнения,
Становится не так уж плох, приятен.
Вот только, почему, скажи, приятель,
Мне интересны те, кому плевать.
О том что с ними я могу желать
Общаться. Дальше ближе стать.
И вот расстроена. Сижу опять.
Прощаюсь мысленно, не в силах проклинать
Саму себя за чувства полные противоречий.
Какая тяжесть мне легла на плечи.
Поставлю лучше в церкви свечи.
А вдруг найду кого-то, кто болезнь мою излечит?