Позывной Ребе

Вот мир задрожал, как трясется рука старика,
Погиб позывной «Ребе», вывозя раненых с передка,
Буханка с бойцами медвзвода месила поля,
Рвануло под днищем, он принял удар на себя.

Замок пил неделю, не переставая спасать,
Потом отыскал меня, и попросил написать:
Он был не святым, но пусть все узнают, что был,
В квадратах аккордов, а не в квадратах могил.

Уж сколько историй, и сколько таких позывных,
Пишу эпитафии — жизнь помещается в стих,
Кому ехать в цинке, кому в черноземе лежать,
На метрах, оплаченных жизнью, осталась душа.

И делал что должен, и шел, положась на себя,
На боекомплект, на бронежилет, на ребят,
Но воля Его — кто попробует спорить с войной,
Мы все понимаем — не каждый вернется домой.

Война отражается в душах своих и чужих,
Война неразборчива и перемелет любых,
Не спросит «В чем грех твой», но все-таки кажется мне,
Нам есть на кого положиться на этой войне.

И мы будем жить, будем строить и складывать мир,
Сквозь все это надо пройти и остаться людьми.
У каждого в памяти строится собственный строй,
За будущий мир заплативших собой. И войной.
19-22.05.2024