На древнем стойбище отшельницей живу 5. Из книги В

ВНЕ ВРЕМЕНИ

За окнами бело – метельный слалом
устраивает праздничный дебош,
а над столом по-летнему хорош
душистый чай внушает, кто здесь главный.
Вне времени, вне снежного пространства
вокруг меня творится странный мир:
из крови трав рождённый эликсир,
впитавший соль земли и воздух странствий,
необъяснимо подбирает звуки,
выстраивая нужные слова,
и вот уже Поэзия сама
по непонятной разуму науке
вокруг звезды пускается в полёт –
вкруг мысли… остальное всё не в счёт.

2023

ЗИМНЯЯ КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Музыка, музыка нежная,
слышу её и не слышу…
То ли метелица снежная
в щели холодные дышит,

то ли фаготы небесные
клавиши перебирают
и забавляются песнями
мне недоступного рая.

Много я, много наслышана
о небывалых красотах.
Вон занавеска колышется,
словно касается кто-то…

Нота последняя смята
сном – своенравным подростком.
Стелет он вроде бы мягко,
только вот спится жёстко.

2017

РАДОСТЬ

Солнце взойдёт на юго-востоке
и сразу – в моё окно.
Радость по лугу – сплошным потоком!
Отбеленное полотно,
прошитое иглами трав засохших,
кустится каймой по краям,
и нет на свете лучше и больше,
чем эта радость моя.

С крыльца сойду – мне под ноги псина,
режет тугим хвостом
на две душистые половины
воздуха вкусный ком
и, захлебнувшись весёлым лаем,
оповещает всех,
что плошка её до самого края
полна собачьих утех.

2017

ДЕРЕВЕНСКИЕ ЧУДЕСА

Ветра порыв – и каскады снега
срываются с веток тонких.
Щедро сыплется манна с неба
в лапы январской позёмки.

Радость для глаз, а для рук забота:
к дороге тропка исчезла.
В третий раз (хорошо – не в сотый!)
встаю с уютного кресла.

Сход с крыльца в берендеево царство
с лёгкой фанерной лопатой.
Губы легко произносят: Здравствуй!
калине в пушистых латах.

Поодаль сосны в белых кольчугах
застят соседские окна.
Я одна в самом центре чуда –
в трёх зачарована соснах.

Медленно стыну, хотя и в шубе,
но глаз отвести не в силах.
Свет небесный идёт на убыль,
а я обо всём забыла…

Назад несу сухую лопату,
ничуть о том не жалея.
Бурчу, разнежась в уюте хаты:
– Завтра успею.

Утром вышла – и новая сказка:
тропка до самой дороги!
Солнце лижет лучистой лаской
фигуру – знакомый вроде.

Да это же пьяница здешних мест,
грабитель домов приезжих! –
с большой лопатой наперевес
стоит в ореоле снежном.

Я потихоньку к нему приближусь:
– И сколько?
– Нисколько
…а то обижусь.

2021

***

Засветится огонь в окне
холодной зимней ночью.
Покажется, что свет во мне:
увижу я воочию
себя среди пустынных звёзд.
Из безответной дали
протянется призывно мост
лучом звезды вуалевым.

Откуда детская тоска
по недоступным тайнам,
по голосу издалека,
по тонкому сиянию?..
А свет соседского окна
когда-нибудь погаснет,
и только звёздочка одна,
стадами туч обойдена,
ко мне, живая, ластится.

2020

ДЕРЕВЕНСКИЙ СЧЁТ

Семь живых картин, великим нарисованные Мастером,
плотно врезанные в стены, восхищать не устают.
Пять дымов седых стремятся приобщиться к мирозданию,
прикасаясь на мгновенье к серой дымке облаков.
Три собаки беспородные, разрывая тишь, надеются
отпугнуть ночного жулика из соседнего села.
На холстах ликуют звёзды, Мастером изобретённые,
мне при всём моём желании их число не сосчитать.

2023

СЛЕЗИНКИ ПО КРАЯМ

Нет, не последняя моя зима
заглядывает в окна хитровато
и украшает дали снежной ватой.
Прислушиваюсь к белизне, сама
не зная, верить ей или не верить,
и цвет небес, глубокий, ровно-серый,
так безразлично смотрит мне в глаза.
О благородно-серая гризайль! –
ни пятнышка вульгарного на лике,
ни потрясений, ни чудес великих.
Вот человечеству бы так, но нет:
дымится на холсте карминный цвет,
слезинками стекая за края…
Зачем зиме коварство февраля?

2020

ЗИМНЯЯ ЧЕРЁМУХА

Запасмурнело. Третий час подряд
зима, как тать, крадётся тихой сапой
и штопает метелициной лапой
вчерашним солнцем порченный наряд.
Черёмуха с надломленным стволом
склонилась над заснеженным оврагом
и служит мне естественной оградой.
Жаль, что её уродливый излом
с утра до вечера я вижу из окна,
его и снежная не скроет пелена.

Но слышу: «На себя-то посмотри –
на лбу воспоминаний старых груда;
и не бывает этакого чуда,
чтоб у судьбы был вечный фаворит.
Вот-вот придёт всесильная весна,
и старости моей – как не бывало:
я вновь утешусь белым покрывалом…
Не закрывай же своего окна».
Я обещаю: распахну окно!
Эпиталаму белопенным люстрам
спою… и отчего-то стало грустно.
…Господне лето ждёт меня давно.

2016

ЕСЛИ ПРОШЕПЧУ

Вновь ложится белая крупа
на едва оттаявшую землю,
и привыкшая писать рука
звуку непроявленному внемлет.

Снег клоками жалкими лежит
и траву сухую обнимает.
Я то знаю, что ему не жить
дольше марта. Только он не знает.

Там, за звёздами, где снега нет,
огненосным знаком полыхая,
мой последний срок и вещий след
звёзды знают. Только я не знаю.

Но когда над ухом звук дрожит
и животворит стихотворенье,
точно знаю, что продлится жизнь,
если прошепчу: продлись, мгновенье…

2017

ПОЙ!

Засияли, запрыгали
по карнизу лучи.
Хочешь, вой по-звериному,
хочешь, криком кричи,
наполняя вселенную
позывными Земли:
от рычания «рры-ау»
до людского «лю-ли».
Может, кто-то откликнется,
неизвестный, но твой.
Пой, усталая женщина…
Пой!

2019