Как пепелище от костра.
Макушка лета-жарко,душно.
Все обречённо ждут дождя.
Сто раз отвержена подушка.
В ночь на Купала плохо спится-
Мешают отсветы годов,
Перемежёваны страницы
Нетленных гения стихов.
А снятый крестик-в ветхий томик,
Где льются Славные псалмы,
Серебряною цепью скован-
От грешных строк отделены.
И все ж приснилось..,
Что ты..,плача...
Искал,бродя в росистой мгле,
Цветочек аленький,что с платья
Упал в траву и там горел...
И папоротник раздвигая,
Ты углублялся в летнем сне,
И плакал,ножкою качая,
Эльф голубой на башмачке.
Рассвета луч рассеял тайны-
Ты вышел к золотой реке
И подобрал венок венчальный-
Сплетён не мной он,и не мне.
Так оба мы живём пространно.
Скрипач сломал в душе смычок.
А эльф Набоковский печально
Стерёг упавший башмачок.
*-*-*07.07.24.*-*-*
Сон на Ивана Купала
© Copyright: Лазарева Татьяна, 2024
Свидетельство о публикации №124070704655
Свидетельство о публикации №124070704655
Рецензии