Путь к своим

Было их трое, вырвавшихся из кольца,
И теперь шли они по лесам и болотам,
Шли – обеспокоенные, насторожённые,
И никто не знал, далеко ли идти,
Где свои и когда всё это закончится.
Были у них сухари и делили они их поровну,
А потом двое смотрели на друга
И понемногу прибавляли ему –
Ослабел тот совсем, хоть легко ранен был.
Но закончился и этот, скудный паёк,
Ели они лишь клюкву, постоянно чувствуя голод,
Но страшнее голода неопределённость была –
Не слышно орудий, где фронт и куда им идти?
Вот вышли на холм они, мокрые, грязные,
Раненый привалился грудью к сосне и осел,
Всё – дальше он не может идти,
Упал на спину и руки бессильно раскинул…
Зачерпнули воды из лужи пилоткой,
Выпил немного раненый и лежал,
В небо смотрел, на куда-то бегущие облака.
Вот луч солнца по его волосам скользнул
И они, льняные, слегка отливали золотом,
А друзья на него молча смотрели,
Не было слов у них, чтобы утешить его,
Всё, чем жили они – это была дорога к своим,
Подняли они его и понесли, пригибаясь.
Казалось, ещё немного и кончится лес,
А за ним, где-то там, стоят свои,
Но лесу не было видно конца…
Вечерело, прилегли они отдохнуть у ручья,
Раненый тяжело дышал и пить просил,
Черпали пилоткой воду и ему подносили,
Отпивал тот немного и вновь затихал.
Вдруг над вершинами сосен ракета вспыхнула
И медленно рассыпалась красными искрами,
А вслед за этим гул орудий донёсся.
Сразу же это им сил прибавило –
До фронта оставалось совсем немного,
Встали они, подняли друга и замерли –
Не мигая смотрел тот голубыми глазами в небо…