Апрель

Субботним днём весенним по Тверской
Шагаю в зал Чайковского на Маяковке.
Течёт расслабленный поток людской,
И динамичный рёв машин у самой бровки.
 
Здесь «сталинки», как будто,  меряются высотой,
Под солнечным лучом сияет гладь витрин,
А за стеклом, гордясь заморской красотой,
Хвост распушил фарфоровый павлин.
 
Пред перекрестием дорог спокойно и устало
Взирает Пушкин на весеннюю Москву.
Ах, Александр Сергеевич, её вы видели  немало
И в блеске демонстраций, и в горестном дыму.
 
Через квартал на площади ещё один кумир,
Серьезный, строгий, а при жизни столь ранимый.
Он словно призывает защитить наш хрупкий мир.
Взлетают пары на качелях, его поэзией хранимы.
 
Театр Сатиры грустен, сегодня не до смеха,
Коллеги провожают  в космическую  вечность
Любимого актёра,  мудреца и человека,
Скрывавшего за шуткой нежность и сердечность.
 
Но светом жизни  ликует  как всегда апрель,
Вновь лишний спрашивают в филармонию билет.
По залу кружится  Свиридова «Метель»,
И, кажется, сам  Пушкин с нами слушает концерт.
 
Маэстро Федосеев стар, но рук не опускает,
Оркестр ведёт то элегически, то в ритме гроз.
Напором мощных звуков  Россию поднимает
«Время вперёд» – её судьбы  апофеоз.
                17 апреля 2024

   Фото из интернета