Спешит навстречу окоём
изобразительному взгляду,
как тать на цыпочках, тишком,
не подражая верхогляду,
спешит под звон монастырей
за возрожденьем Пирогощи,
где, чем наивней, тем честней,
и ветер стяги так полощет,
что негде яблоку упасть
на заединщину Майдана,
где берега, как волчья пасть
на твёрдом нёбе великана,
туда, где память, как листок,
подъятый скоростью потока
впадает исподволь в исток
не сообща, а одиноко.
Но мы когда-нибудь найдём
своё начало, наконец-то,
и самоту перечеркнём,
как под венцом жена невесту.
Володе Козубу
© Copyright: Цветков Александр, 2024
Свидетельство о публикации №124070604527
Свидетельство о публикации №124070604527
Рецензии
