Без шанса

А знаешь, где-то на грани абсурда,
между строчками или абзацами
по задумке того драматурга,
что рисует картины пальцами,
будто слышишь или хохочешь,
и теряешь, но не боишься,
и безумной глубокой ночью
от бессилия вновь томишься.
Спит усталый поникший город,
и глаза закрывают окна,
почему-то царапают горло
на дороге разбитые стекла,
на постели томятся ключицы,
закрываясь от всех одеялом,
и дрожат беспрестанно ресницы,
понимая, что ночи мало.
Утром будешь сидеть на кухне
и заваривать крепкий кофе,
мир абсурда, наверное, рухнет,
жизнь приблизится к катастрофе,
кто-то будет тебе улыбаться,
со спины обнимать руками,
а потом сладко так целоваться,
и облизывать мочку губами.
Он уткнется так нежно в щеку,
сьест овсянку с мюслями быстро,
сочинит вдруг изящные хокку
и откинет тревожные мысли.
День пройдет и наступит вечер,
темнота защекочет пятки,
мир абсурда все ж канет в вечность
или будет играть с вами в прятки,
пьяный бред станет истиной всуе,
на постель проберется желанье,
и, купаясь в твоем поцелуе,
мир абсурда исчезнет в молчаньи.
У абсурда не будет шанса
возродиться сначала под утро,
жизнь – не розыгрыш преферанса,
в ней до йоты всё очень мудро.

Клари Сс

06.07.2024