Мест нет

Вы, мнящие себя,
Вы кто? Поэты?!
Скулящие под грузом бытия.
Где Пушкины, Некрасовы, где Феты?
Вы кто? Прислужники? Князья?

Вы знаете слова,
И правила, и рифмы,
Вас тешит самолюбия молва,
Вы все упрямые Сизифы,
Толкающие камень хвастовства.

И вот –
Бездарность уже правит бал,
Навязывая выписки из истин.
Поэт, ты за полвека измельчал,
Вульгарным стал, корыстно-истым,
Как тот парадный генерал.

Вы, мнящие себя,
И поучающие тОлпы,
Великое на частности дробя,
Продавшие себя за суп из пОлбы...
Молчите, Блока возлюбя!

Но нет! Мильоны вас!
Вас тьмы, и тьма вас погоняет…

Я вздрогнула… который час?
…тень странная по комнате гуляет
и улыбается беззубым ртом Пегас…

Стряхнула мОрок, выглянула в сад:
Сад полон тишиной ночною,
Прохладой, строгостью оград,
И новолунною луною.
Причудется же, Господи, свят-свят!

***
Один рисует круг,
Другой – квадрат,
А я – пишу…,
Но переполнен штат.