бич пастуший

Идёт гроза, вселенская возня
вдруг хлопает вдали, как бич пастуший,
и туча навалилась на меня,
прижав к земле мохнатой серой тушей.
Не вырваться, у города в плену
стою, под зонт свою тщедушность пряча.
Ну что ж, ещё немного протяну,
а там придётся пятиться по-рачьи
в глухую подворотню - пережду
грозу в июле, мне ли быть в печали.
Вот встретиться бы здесь, не на виду
чтоб люди нас двоих не замечали.
Но ливень, значит, ладно, потерплю...
Ещё трамвай обдаст, равняясь с лужей,
а вот бы нам сложиться по рублю
с бомжом, чтоб жизнь в июле стала лучшей
из множества возможных под дождём -
по три глотка - уже себя согрели.
И эта подворотня - милый дом,
и музыка звучит в трамвайной трели.
Но это всё - фантазии ума,
окраина шиповниковых кущей,
гроза в июле, мокрые дома,
и божий бич, безжалостно секущий
прохожих, это знаем ты, и я,
душа моя, уже и дождь окончен,
а время - не доходная статья,
но я тебя люблю... Люблю и очень.
Мы встретимся с тобой. Переберём
все наши грозы. Дождь, похоже, выстлал
дорогу ливнем. Бич пастуший, гром
тревожный и раскатистый, как выстрел.