Я себе не нравился во сне:
Предавал друзей, терял мечту.
Почему-то легкий белый снег
Превращался в твердую плиту.
Вроде бы не брал фальшивых нот,
Но вокруг кривились зеркала.
Мысль металась, как в плохом кино,
И врала, врала, врала, врала.
Мысль кивала: «Это просто сон!
Даже если друг твой у чужих,
Если город снегом занесен,
Как проснешься — друг твой будет жив!
Будет он в достатке и тепле,
Дом, жена, порядочно деньжат»…
Но ведь он погиб —попавший в плен!
Он — погиб, а я — сумел бежать.
Мне с тех пор и днем покоя нет:
Если сядем вместе у стола,
Что же я скажу его жене,
Что же мне ответят зеркала?
Говорят, пусть будет по судьбе,
И такое я переживу…
Сон — как будто старт, толчок, разбег,
А полет с паденьем — наяву.
11:00, 26 февраля, г. Пушкин, 2025
Наяву?..
© Copyright: Ксения Зубарева, 2024
Свидетельство о публикации №124070405086
Свидетельство о публикации №124070405086
Рецензии