Костёр. Свечением любуясь,
Смотрю на пламя, как шаман,
Заворожённо. Искры – струи,
Но это лишь самообман.
Вот есть они, и, вдруг, пропали,
Оставив тёмный след в зрачке
И память генов – в светлячке,
О чём узнает тот едва ли.
Огонь опять фейерверк рождает,
Полёт, мерцанье, темнота
И кучки пепла, немота.
Так наша жизнь, пылая – тает,
И паутиною витает
У придорожного куста…
Искры
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124070300022
Свидетельство о публикации №124070300022
Рецензии