Всё разукрашено и серо...

ПОСТМОДЕРНИЗМ, ХОТЬ ИМЯ ДИКО...

Испепеляющие годы!..
А. Блок

Всё разукрашено и серо, как сводный ярмарочный хор.
Не потрясающая вера.
Не согревающий костёр.

И треск петард и лепет лютни
кому - то вторят невпопад.
Толпою праздники и будни под небом сеющим стоят.

Чужое время без героя.
Матфей бегущею строкой.
Ужимки бедного плейбоя над силиконовой рекой.

Граффити чахнущей Вандеи на чешуе шершавых стен.
Подземки;
пролежни хайвэев;
и рыльца жадные антенн.

Огромный выморочный студень - оброк беспамятных
древлян.
Мы – оцифрованные люди,
нас никогда уже не будет.
любовь – без памяти – Земля.

Палат отёчное пространство
и тайна уходящих вод
сулят погибель постоянства,
но ветер всё - таки живёт.

Срывает липкие афиши!
Гремит от первого лица
о тех, кто проклят и унижен весной без краю и конца!

И мы – вишнёвыми садами –
летим
но небу тишины...
Испепелённые годами
чужой свободы и войны.