Настала знойная пора,
она царит уже с утра,
как будто умерли ветра,
почти коробится кора.
Жара!
И это вовсе не игра,
жар проникает до нутра,
и силы нет, чтоб встать с одра,
куда-то выйти со двора.
Жара!
А эта мука не мура,
и с негой вспомнишь жар костра,
и с песней звонкой вечера,
и ночь, прохладою добра,
Жара!
И манит каждая нора,
там, где прохлада так щедра,
что хочется кричать: ура.
Но где же дождь, как из ведра?
Жара!
Жара
© Copyright: Леопольд Шафранский, 2024
Свидетельство о публикации №124070204790
Свидетельство о публикации №124070204790
Рецензии
