Письмо мужу

Вот села по привычке написать
О всех делах что нонче проскакали
Бегут деньки да хоть умом понять
Хватает сил, а сердцем вот едва ли

Что скоротечен век людской
Уж руки все в морщинах стали
Хоть не стираю с мылом и «доской»
Теперь и стирка будто не стирали

Машинка делает сама всё за тебя
Но всё бездушно, в спешке как-то
И белый цвет постельного белья
На свет глядится сероватО

А развести как ране кутерьму
На целый день нет сил и воли
Бак не поднять на эту вот плиту
Снять кипяток так вовсе ой ли

Но руки сохнут всё одно
Купила крем для увлажненья лоский
Мол лошадиный прямо от всего
А в нём ну разве ценник конский

С деньгами туго, ну тебе ль не знать
Как мы живём не хмуримся, не тужим
Власть призывает старость уважать
Другой посыл видать не нужен

Кормить, лечить никто не обещал
Тех кто «пахал» шагая к коммунизму
Ну кто из нас из всех предполагал
Что запись будет на рентген и клизму?

Но я всё о себе и о себе
По бабьей глупой этой вот привычке
Спешу сказать, что ездила к тебе
Плиту протёрла, где сидели птички

Бурьян собрала, за оградкой был
Им промела, вишь веник позабыла
Поплакала, чего ты не просил
В который раз сама тебя простила

Вот села по привычке написать
Тебе о главном чтоб не лезть в детали
Зачем пишу-самой мне не понять
Ведь будет легче с этого едвали.