Стреляться господа! К барьеру, попрошу!
А может быть угодно примириться?
Презрительно кривятся губы, никогда!
Уж лучше яду горького с утра напиться.
И вот уж громыхает пистолет,
и резкий вскрик на небо унесётся!
Ведь было же ему немного лет!
Ему бы жить! Но нет, он не проснётся.
Лишь белый снег окрасится в пурпур,
и запах пороха слегка щекочет нервы.
Ну вот, закончился его последний тур,
Судьба смеётся с наслажденьем стервы!
Лег чистый снег на серый Петербург,
Став белым саваном для мертвого поэта.
В последний час, когда устал хирург,
Увы мой друг, прости, но песня спета!
Написана последняя строка,
Упрямым почерком перечеркнув забвенье!
И только иногда сквозит тоска,
И слышится "Люблю тебя, Петра творенье..."
Последняя строка
© Copyright: Белоус Сергей Андреевич, 2024
Свидетельство о публикации №124062903303
Свидетельство о публикации №124062903303
Рецензии