Что-то рассказывает это небо хмуро-серое,
И эти деревья, что таят в себе историю своего переселения, и
говорят о том поселении,
Что было когда - то оно.
Засучив рукава, смело кладу пробку на ладонь,
Затем протягиваю слова и позабыв окончательно прошлые гудки,
снимаю трубку,
Возможно это моветон.
Но к чему же сомнения, плесени лесть,
Когда просят внутренности моё письмецо другу ближнему прочесть,
А нам бы, брат, не за честью в карманы лесть,
И не всех ворон в кругу пересчитать.
А понять, что роза не мертва.
Ей бы воду, любовь, облака.
***
© Copyright: Александер Бычков, 2024
Свидетельство о публикации №124062901702
Свидетельство о публикации №124062901702
Рецензии
