Плакали, оставшись, тридевять земель,
Снег хлопьями сыпался на имэйл.
Я вспомнил, представь, как ветер вертел
По промке это немытое счастье
Нудное, похожее на чужое, одно ясно,
Города не помнят тебя.
И не узнают в следующий раз.
Стреляют на выдохе, целуют на вдохе.
Вот и не выдыхаем, боги.
Выживший расскажет, как он выжил что ли?
Его слова фонарь в темном уголке штольни,
Или звон колокольни.
А между нами то вилами по воде, то перила.
Я не скажу ничего.
Так, чтоб и ты ничего не говорила.
в итоге
© Copyright: Покотилов Игорь, 2024
Свидетельство о публикации №124062805087
Свидетельство о публикации №124062805087
Рецензии