Вы «звените» о доблести, славе
И о том, что героем я был;
Вам портрет мой, лицо в балаклаве,
Разжигает поэтики пыл…
Со слезой и дрожанием голоса
Поминаете имя моё,
И, как будто зерно с спела колоса,
Образ мой улетает в Быльё…
А когда я был жив, между вами,
Вы понять не хотели меня
И порою пустыми словами
Порицали, за смелость кляня…
Но я должен был, пусть это странно,
Встать стеной между Злом и Добром,
Чтоб держать небеса неустанно
Под кровавым смертельным дождём!
Почему это – я?.. Ну а кто же!..
Кто из вас в руки взял автомат –
В правоте сомневался, но всё же
Вышел в Путь, где нет шага назад?..
И сегодня вы плачете скорбно,
Наболтали немало речей
Потому, что есть мир бесподобный!
Пусть не мой, но не ваш и ничей!..
Этот мир, как и прежде, прекрасный –
Кто-то держит его небеса,
Предпочтя многоцветию красный,
Струйкой крови слепящий глаза…
Предпочтя многоцветию красный...
© Copyright: Пушкина Галина, 2024
Свидетельство о публикации №124062803543
Свидетельство о публикации №124062803543
Рецензии