Свежею простынью ветер
вечерний,
стелится россыпью, щедрый
кочевник,
в шуме зайдётся на ветках
листва,
прошелестит благодарно
трава.
Вдруг миг тишины, непорочность
святая,
И солнце, нырнув в горизонт,
остывает.
Летнего вечера прелесть
немая,
словно фрагмент почиваний
из рая.
Добрые взгляды, неспешные
речи,
мера вина, что не губит,
но лечит.
Будто и не было лютой
жары,
словно в аду отпылали
костры.
Холод и пламя внушают
опять:
Помни — без ада и рай
не познать
Переспелая истина
© Copyright: Сергей Хорт, 2024
Свидетельство о публикации №124062802831
Свидетельство о публикации №124062802831
Рецензии