Канон

Калейдоскопу тех дачных деревьев в окно
я внимал тихо с утра на промокшей подушке.
Я понимал - торжествует Июньский Канон,
Тот, кто Свет Миру - шептал напрямую на ушко.

А пополудни в лучах, пробивающих храм,
где-то в углу, засмотревшись на чернь силуэтов,
падая вверх мимо будней, комедий и драм,
я поражался симфонии детского лета.

Там Левитан, Остроухов, Серов и тот дом,
там плач, тревога, восторг, гнев, игрушки, молитвы,
там жарит солнце и там же за молнией гром,
там бесконечный раздрай (и при этом - всё слитно).

Всё это в прошлом, всё это в России, май френд.
Нынче намазали кремом вульгарную маску
Шагом чеканим сплочение - вот теперь тренд.
Пасть разорвём всем вокруг - ну не правда ли, классно?

Грянем величием по потре****ству, ура!
Выкосим всех, кто с айфоном расслабился в неге,
Наш камуфляжный сапог начинает парад! Урааа!…
Ой… А в Китай почему продают наши недра?

Как же так вышло? Ведь это же Родина-мать,
Там ведь и Пушкин, и Репин, и даже Чайковский,
Разве возможно вот это всё взять и просрать?
Ради безногих героев. Искусное скотство.

Калейдоскопы тех дачных деревьев в окно…
Знал бы заранее - лучше и не просыпаться.
Глупый романтик, ну как тебе это оно?
Нынче канон - всему миру показывать пальцы.

Ангелов нам маловато - чертями забьём.
Что будет дальше? Сплотимся и хором споём.