То ли ветра всхлип саднящий,
То ли вопль седой метели…
Все пеклись о настоящем,-
Вот и сбыться не сумели.
Все тревожились о благе
С дармовым его запасом,-
Вот с иззябнувшей душою
И стращаем смертным часом.
Но, не взмыв за отблеск света,
Неприкаянны и зряшны -
Маетой приемлем Лету.
И не больно. И не страшно.
И спешим алкать услады,
Чтоб иззлобившись, изверясь,
Целовать икон оклады
В коридорах
возле двери.
То ли ветра всхлип саднящий
© Copyright: Белова Галина, 2024
Свидетельство о публикации №124062702621
Свидетельство о публикации №124062702621
Рецензии
