Декадент. На 200 лет с рождения Шарля Бодлера

в петлице расцветала роза,
парижский сплин тебе благоволил,
среди учений, среди этой прозы
стекал с мольберта под дождём акрил.

ты посмотрел на город, на дороги
какие не испещрены судьбой,
затем раздался чей-то голос строгий,
рука, что спешно потащила за собой.

когда пришли, тебя нравоучала,
пытаясь сбить с неверного пути,
вырвать из лап Латинского квартала,
Венера Чёрная чтоб не смогла найти.

ты про себя пускал бесстыдно слухи,
и ненавидели тебя ведь поголовно все,
ты слогом буржуа отвесил оплеухи
но ненавидя, тебя держат в голове!

весенним утром скромно улыбалась
исполненная миром вертикаль
и в тот же час на клумбе распускались
небезызвестные Le Fleurs du Mal.

они шептали и про Пляску смерти,
и наизусть читали Соответствия сонет,
а в это время ты ступал по тверди,
зелёновсалый странный декадент.

плясала до ночи чернявая креолка,
манила, лишь не выпила души,
и ее кожа, как отрезок шелка
шептала, в глаза глядя, «согреши»

прекрасное — ужасного осколок,
который можем мы в себе вместить,
и пусть твой век беспечен и недолог,
ты этому сумел нас научить.

ты знал прекрасно все свои кощунства,
не любят пусть, но вспоминают в добрый час,
как подарил ты символ и безумство,
как предал рифмам сказочный окрас.