Вечерняя соната

Рядом пролетел безразличный автомобиль. Еще один... и еще... "Где же нарды?" - подумал я. Небольшая группа пожилых людей сидела на скамейках и скучала. Им действительно не хватало нард. Я ждал встречи с самой хрупкостью, в расклешенном платье, которое делало ее женственной и большой. "Зачем ей быть больше?" - промелькнула очередная мысль. Она и так занимала все пространство, куда входила.
Вдруг, вместо расклешенного платья из ниоткуда материализовалось лето букетом цветов на наряде. Ну да, как я мог пойти на концерт без цветов?! Захотелось взять в охапку тонкий стебелек талии... Включился обратный отсчет. Самоуверенные каблуки элегантно отстукивали время разделяющее нас от концерта. Концерт начался с нервного шепота в телефон. кто то не открыл дверь опоздавшему на тренировку мальчику... Потом была музыка, аплодисменты, и снова музыка. Очень трудно было переварить лето с цветами, музыку Комитаса о весне...
На помощь пришел кофе быстро превратившийся в перформанс. Это были истории об учениках, когда ладони складывались в бережный бутон, рассказы о начальстве с ощетинившимися в колючки пальцами и разговоры об искусстве с энергичной мельницей рук. Из янтарных глаз сочился мед.
Опять настойчивый звонок выясняющий кто, с кем, где и когда. Голос в телефоне украл у меня остатки чудного вечера. Сколько же глотков жизни ждут меня вечерами... Когда-нибудь...