Семь миллиардов человек,
у каждого своя работа,
свой путь по жизненной реке,
свои мечты, свои заботы.
И каждый рьяно верит в то,
что это он к мечте стремится,
но для мечты мы – только дом:
она влетает в нас как птица
сама, без спроса, без звонка.
И если присмотреться ближе,
становится ясна строка:
«не мы – они лишь нами движут».
И я когда-то был в мечтах,
но все ушли своей тропою,
сказав: «Не сбудемся с тобою»,
осев в неведанных местах.
И всё: синицы нет в руках,
журавль не виден в синем небе;
одна осталась лишь мечта:
моя мечта о лунном хлебе…
… скромна, спокойна, но нелепа...
и кажется, что навсегда…
Пусть жизни так и вьётся нить,
но, всё-таки, хочу спросить:
– Там не растёт пшено и рожь –
зачем ты днями и ночами?
– Затем, что дальше не найдёшь,
того, что потерял вначале…
Лунный хлеб
© Copyright: Пётр Лапушинский, 2024
Свидетельство о публикации №124062603624
Свидетельство о публикации №124062603624
Рецензии