Синоптики

Синоптики мне обещали тепло.
И да, над головушкой ясно,
но я шаг за шагом шагаю злой –
продрогли все кости с мясом.

Не будет осадков, сказали они.
На небе ни облачка, правда,
но каплют те капли из глаз моих
сегодня, и будут завтра.

Магнитное поле должно быть спокойным,
и ртутный столбец, вроде, в норме,
но плющит меня, словно кем-то пойман
и вырван с земли я с корнем.

И штиль аномальный в течение дня
ведь мне предсказал тот синоптик,
но очень шатает туда-сюда.
Забавный бы был байопик...

На улице славно, почти идеал,
но я, почему-то, не весел.
Причину осадков никто не знал,
ведь душу брезентом завесил;

причина ветров очевидно тосклива –
тут дело в иссушенном русле;
нужны же мне реки, чтоб Божье имя
хвалить во псалтири и гуслех.

А то, что мне холодно, – дело не ново,
и пусть обгорел капитально.
Но в Гидрометцентре мне скажут снова –
завтра всё будет нормально,

чему, как и вашим словам неприятным,
давно уж не верю ни капли.

24 июня, 2024.