Может быть

656


Вероятно, здесь гимн всем согласным,
что любовь далеко не игра.
Что никак не рождается счастье
в створе каши и топора.

Может быть, это вовсе не сказка,
а простая суровая быль,
где становится грустно, но ясно,
где живёт чистота, а где пыль.

Пусть её распирает от мести
к сердцу, что подарило любовь,
Может быть, где-то лет через двести
и очистится тухлая кровь.

Правду душ культивировать сложно.
Души чистить сподручней во снах.
Может быть, осуждать и негоже.
Тараканы у всех в головах.

«С вами я, золотые влюблённые,
не с поэтом, что спит на траве...»
Может быть, отдалась за погоны, 
или, проще совсем, за «лавэ».

Нет меня средь сидящих на троне...
Кастинг вы провалили, поэт.
Уезжайте в своём фаэтоне.
Здесь для вас перспективного нет.

Вы не профильный, правильный дядя
Ваша искренность ретро пиар.
Вам не тут. Исчезайте, не глядя.
Не по рангу её самовар.

Жизнь опять оказалась мудрее,
показав нам, где правда, где ложь.
Ты поймёшь, где трава зеленее.
Что останется в сердце, поймёшь.


24.06.2024