Средь книг начертанных тобой,
Есть не написанные главы,
Где с непокрытой головой,
Ты над собою ждёшь расправы.
Что мало строчек про любовь,
И мало радужных картинок.
Что со страниц стекает кровь,
Под лязг ножей и острых вилок.
Что разноссолы жгут столы,
Под капли слёз от грустной драмы.
Что там, где помыслы чисты,
Ты вспоминаешь голос мамы.
Где поклоняясь седине,
По полю бегают мальчишки.
Когда заката горит в огне,
Твои читают ночью книжки...
Средь книг начертанных тобой
© Copyright: Сергей Сотов, 2024
Свидетельство о публикации №124062305238
Свидетельство о публикации №124062305238
Рецензии