Я ощущал биенье атмосферы,
И снова проиграл войну со страхом:
На сцене подвели второй раз нервы,
И строки расплылись по альманаху.
Я чувствовал, как воздух яро давит
На голос мой, на голову и грудь мне.
А веки, словно каменные ставни.
А буквы. Буквы, будто бы из ртути.
Плывут из книги, гением гонимы,
И свет не падал на меня с небес.
Не вышло безупречной пантомимы,
Я проиграл не людям, а себе.
На сцене
© Copyright: Григорий Лешуков, 2024
Свидетельство о публикации №124062302793
Свидетельство о публикации №124062302793
Рецензии
