Букет для Абдо Хассан

Я бы так очень хотела, чтобы мы написали друг другу.
Настоящие письма. Как бы ничего не случилось
                и мы вообще не забыли ничего.
Получить в подарок настоящую бумажку
и крепкие маленькие рисунки букв на расстоянии.

И в надеждах несбытых свиданий зажигать новые огни.
Как наши танцы по ночям на кухне под музыку танцевальную,
                не грустную.
Хотела бы получить хотя бы картинку открытую. 
Как обычно пишут друзья, у которых дружба продолжается
                и смерть их не разлучит.
Почтальон хохочет и смех его громко звучит:

"Смотри со мной ... взпомнил тебя. АБХ "

И не жалели бы мы ничего между срочками этих слов.
И встречались как бы по субботам в детском саду,
                гиляя с детьми до обеда.
И поздравляли бы жену, и мужа
и в разговорах звучали бы слова как: огонек и завтра и еда,
вкусняшки и люблю и в четверг, сегодня среда ...
Без предательства страсти
или просто по правилам безпорядочных снов настоящих друзей ...
Bзпомнили  бы мы ... про Питерские огни и тепло на сердце
                и яркость в душе
и я несла бы домой священный огонь небесный,
запакованный нежной улыбкой лица Tвоего.

"Пока. Пора идти ..."

Хотела бы встретить снова, ангела спасителя
в Tвоих глазах, на развилке счастья и любви настоящей.
Чтобы не тратит время зря, чтобы не тратить свой день
                в загадках сложных слов.
Чтобы гулять по проспектам и вместе выходит из этих общих снов.
Кошмарных и более крепких, чем мы вместе смогли догадаться.
Помню обнятья твои и нежность по утрам.

Есть дороги, которые ... не встретятся,
даже если нуждаешься в повторениях этой неповторимой любви.
Прошу у Бога Всевышнего о прощение не прощаться с Тобой. 

Встречный на эскалатор наступает,
киноспектакль гудит, стучит, гремитъ продолжает 
и долгосрочный  договор горит как наши письма приключений и потерь.

В  груди, от сердца горящего, медленно сгорачивает ключ,
                навсегда закрытая  дверь.
Письмо за письмом забирает собой.

"Пора идти, дорогая  ... пора идти ... домой."