Сотни строчек в уме измыль —
Станешь почти поэтом.
Я ухожу, поднимая пыль.
Пыль золотого цвета.
Весел, легок неясный путь,
Жмется к ступням проселок.
Этим утром, эй, кто-нибудь.
Вспомни меня спросонок.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.