Чернила уронили небеса,
Окутав город сонной пылью.
Чьи-то усталые глаза
Пытаются смириться с былью.
И чьи-то губы, обронив
Беззвучный шёпот ночи,
Промолвят грустное: "Прости",
Крик пряча из всей мочи.
...Прости, я больше не могу
Придумать даже строчки.
Я всем сознанием молю,
Чтоб дописать до точки.
Простите, в небе огоньки,
Что вам я так не рада,
Пишу от сердца вопреки
Всему, что мне так надо.
Верней, что было нужно.
Я бы хотела рассказать,
Да только – равнодушно.
Я не могу и написать...
Все мысли, строки, как песок –
Скользят сквозь мои пальцы,
И кто-то давит на висок, –
Кружась на стёклах в танце.
Ведь всё идёт от головы.
И как смешно и глупо:
Но разум вдруг лишил души,
И стало всё так скучно, сухо.
Пишу сейчас и понимаю:
Что что-то важное теряю.
А что? Не знаю...
Знаю.
Вт, 18 июня.
Прости...
© Copyright: Полина Буланова, 2024
Свидетельство о публикации №124062003822
Свидетельство о публикации №124062003822
Рецензии