Убитый осенью летит кленовый лист.
Шуршит дорожкой, шепчет, вспоминает,
Как он родился, глядя сверху вниз
На тех смешных, что рук не разнимают.
На тех, которые глядят глаза в глаза,
Не замечая – гром гремит, гроза.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.