Пишу руками на песке,
что нелюбимая любовь--
как неуверенный король:
сегодня весел, завтра-- слеп.
Сегодня дом из скрипачей,
сегодня миллиарды роз,
а завтра среди всех людей
один он будет не всерьёз.
Стучатся молнии в глаза.
Он плачет. Кто тебе виной,
что там, где царствовать нельзя,
ты четвертован тишиной?
***
© Copyright: Евгения Генова, 2024
Свидетельство о публикации №124061806470
Свидетельство о публикации №124061806470
Рецензии