Я пью до дна. Стихи не мой каршеринг и не мадам, которая на шее. До дна, но не до солнечного донца, которое так любят рифмовать и рифмы в кулуарах добывать.
Глагольные. Рифмуется кровать. Она, родимая. Верней, постель. Пастель? Но акварель закинута на ель и за ногу закинута нога, нет рифмы, нету смысла ни фига.
Но есть рога. Висят передо мной - оленьи, разветвлённые. Спиной я чувствую чужое, на испуг берущее пропащий мой досуг наедине с фальшивым вискарём.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.