Не доросла до Достоевского,
Умнела я от Маршака.
Жизнь, как у всех – не королевская.
Себя журишь, но так… слегка.
Назад оглядываться – глупо,
Смотреть в день завтрашний – смешно
В своих стихах я – как под лупой.
Для всех распахнуто окно.
А там, конечно же, бравада,
Насмешливый, упрямый взгляд
И высказанных чувств громада,
И слов бурлящий водопад.
Да, мне-то что? Читай на милость,
В стихах живой я притворилась.
Ваша рецензия напомнила мне разговор с одной моей приятельницей, которая считает, что она бы не выдержала того, что свалилось на меня, поэтому ей Бог и не даёт таких испытаний. Она слабая и не выдержит. А Бог валит всё на сильных. Может она права? Может Бог сверху видит, на кого можно что-то взвалить, а на кого нет? "Бьёт и не промахивается"? Может надо научиться быть слабой, всё время жалеть себя, вызывая у окружающих жалость, сочувствие и сострадание, дающее подпитку. Попробовать, постоянно нажимая на рычаг под названием "жалость", стать энергетическим вампиром?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.