Это не я

Это не я шёлковою петлёй висну на шее, кожу стирая в кровь
Из года в год окровавленной колеёй
К сонной артерии чуть ускоряя ход.

Это не я, завёрнутая в платок, спрятанный в грудь,
С отчаяньем мотылька, в коконе бьюсь
Себе пробивая путь, в вены хотя бы,
Что у тебя в руках…

Это не я, не память о тёплых днях,
И не паденье с горы во влюблённый взгляд
Ты в глубине давно отыскал себя, но Истина в том, чтобы себя признать…
…
А не найти…
…
Я только блик солнечный на воде
Тот, кто играл в парке с сухой листвой.
За спину прячась, в ухо шептал: ты где?
Безостановочно спрашивал, кто ты такой?

Я только сон зеркальный в твоих зрачках
В чём-то двойник, какая-то часть пути
Тот, кто рискнёт, глядя в глаза сказать:
Можешь к себе вместе со мной прийти?
…
Принять,
А не найти…
…
Не говори, что не имеешь прав,
Должен быть сильным,
Не должен себя любить…

Жизнь свою плату
Взыщет с тебя сама
Ей никогда, ни за что
Не нужно платить!
…
Это не я бьюсь у тебя в груди, я лишь хочу в ней постоянно быть.
Где-то в платке, там, где идут дожди, растёт астрагал и зеленеет сныть.
…
Груду разбросанных лет ты уже собрал
Пришло время себя признавать,
А не находить.