Во тьме скользили чьи-то тени
И насмехались надо мной,
Что я - бездвижная от лени,
А я была полуживой...
В ушах звучал романс надрывно
И не пытался объяснять:
Зачем, ведомая порывом,
Судьба поставила печать
Душе, и это ль не жестоко,
Когда она совсем слаба?
А может и уйти до срока
Она решила не сама?
Скорбит луна в предзимнем сквере,
А ветер воет и скулит.
Он сожалеет о потере,
Но ничего не объяснит.
Во тьме скользили чьи-то тени,
Не прикасаясь ни к чему,
А мне так не хотелось верить
В то, что представить не могу.
Марине
© Copyright: Зеленова Вера, 2024
Свидетельство о публикации №124061503654
Свидетельство о публикации №124061503654
Рецензии
