Все мы скоро умрем,
Не бесконечен наш век.
Прожигая себя с каждым днем,
Ты в надежде смотришь на вверх.
В электричках прокуренных,
Дышать тяжело,
А в объятиях твоих,
Еще тяжелее.
Зачем?! Зачем же ты так?
Забираешь сильных и слабых,
В твоих словах- холод,
В твоих руках- мрак.
Творцам перерезают глотки,
Когда правду вещают они.
А нажратые рожи подонков,
Восхваляют своих сирых, рябых.
И что будет дальше,
Ведь ТАМ не будет деньжат,
Ваших, противных, монеток,
В ваших прогнивших руках.
Где были вы важным,
То станете нищим,
Где была ваша воля,
Вы станете пищей.
А что нам свободным поэтам?
Творцам бесконечного круга из жизни.
Нам останется молиться и на музу свою уповать,
Порой одна незнакомка, тебе роднее чем все.
Порой все наступает и переворачивает
Доннышком вверх
исповедь
© Copyright: Илья Пызин, 2024
Свидетельство о публикации №124061400158
Свидетельство о публикации №124061400158
Рецензии