Потом
Мечта переносится на потом,
Так, что потом уже стало мечтой,
Мерно в висках стучит метроном,
Время и суть подменяя собой.
Бреду в траншее по телам,
Рукам, ногам. Ни мне, не им не больно.
И боль моя давно ушла,
И рвётся сущее по швам невольно.
Пробирается в разум, как ночной абрек,
(Как впрочем и все злодеи)
Дьявол, который думает, как человек,
А мы наслово все в это верим,
Что все вернётся на круги своя:
Солдаты с необъявленной войны,
Эпохи, время, вера и беда,
Но не вернутся павшие они.
Не закричит отчайно вдруг вдова,
Ломая руки, уже без силы,
А смерть напоминанием молва,
Что мы когда-то… в общем жили.
И в раз другой обнимемся, браток,
На свете этом или свете том.
Мы похороним павших всех славян,
Ведь всяко, всё вернётся, но потом…
Потом
© Copyright: Иероним Босх, 2024
Свидетельство о публикации №124061200949
Свидетельство о публикации №124061200949
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.