Иссякли сигареты в пачке,
В ночной тиши водили хоровод.
И демоны, как мои болячки,
Открыли в это измерение проход.
Тут свита мертвого поэта.
Их тысячи, их легион.
Они всегда ведь часть портрета,
Их шепот ставим мы на фон.
И ведь к лицу мне эта свора,
Она ведь часть души моей,
И смысл мне давать отпора?
Я ведь не стану, блять, святей.
Вокруг здесь - только пир и мор.
Народ играет как будто в хардкор.
Мы боимся прозреть и принять,
Ведь вдруг, они душу смогу сожрать
Свита поэта
© Copyright: Святослав Думский, 2024
Свидетельство о публикации №124061207044
Свидетельство о публикации №124061207044
Рецензии