чёрным цветом

Хотя бы не дожить до тишины,
которая сегодня не нужна мне.
Беззвучие колышется, как знамя,
но времени все звуки не слышны,
а мне слышны. Я слышу времена
со всеми "за" и "против", дело в этом.
Я график, я рисую чёрным цветом
по белому. Мне видится война,
которая закончится. Тогда
под плеск вина и ясный звон посудин,
Творец простит и скажет - неподсуден,
всё то, что говорится - ерунда.
Что пишется - важнее. Доживём
до тех времён, когда прочтут и вспомнят
беззвучие в пространстве тёмных комнат,
где думалось о чём-нибудь своём,
когда звонил и слышал в трубке взрыв,
а на другом конце тебя жалели,
как будто проводили параллели,
но клали трубку, не договорив.
И сразу пот по лбу и по спине,
вопрос Творцу - неужто заслужили?
Они ещё там живы? Живы? Или?
Они когда-нибудь ответят мне?
А тем, кто это сделал, кто судья?
Наверно, Ты. Но кто позволил это?..
И что войне вчерашняя газета?
Но Ты судья, конечно же, не я.
Мне только выбор, больше не тяну,
мой выбор сделан, в том-то всё и дело.
А сердце навсегда похолодело,
из времени услышав тишину,
в которой все убитые молчат,
в молчанку неосознанно играя,
и, видимо, лишь те дойдут до рая,
кто видел на земле кромешный ад.
Ты где, Творец? Не добрый и не злой,
Ты графику мою прочтёшь когда-то?
Потом, когда почти сотрётся дата,
написанная пеплом и золой.