Быстро поэты сгорают,
Стихотворцы не перегорают,
Стихоплёты вечно слагают,
Рифмачи пустоту заполняют,
Меня в восемнадцать, как поэта, убили,
Смерти через пять лет философа духа родили.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.