На белый лист гляжу, как в бездну,
Не смея словом замарать.
Бумага стерпит – я исчезну,
А кто-то сможет прочитать.
Поймёт ли, выучит, забросит –
То мне не ведомо пока.
Захочет сжечь – меня не спросит,
Коль всё ж поднимется рука.
Хочу о тленности поспорить,
Над памятью устроить суд,
Но не хочу себя неволить –
Стихи меня переживут.
Я в жизни не играл словами,
Что с воробьями заодно.
Мои стихи – за облаками,
Поймать их только мне дано.
Я не ломал им белых крыльев,
И не ловил, и не стрелял.
Я лишь хотел, чтоб они были,
А я себя им посвящал.
Они садились мне на плечи,
Они мне пели при луне.
Когда кормить их было нечем –
Они давали пищу мне.
И потому мы так дружили,
Нам было вместе хорошо.
Мы столько вместе сочинили,
Что я судьбу свою нашёл.
На белый лист гляжу, как в бездну,
Не смея, не желая врать.
И что с того, что я исчезну?!
Стихи останутся летать.
На белый лист гляжу, как в бездну...
© Copyright: Токарев Геннадий Николаевич, 2024
Свидетельство о публикации №124061103933
Свидетельство о публикации №124061103933
Рецензии